我站在医院的走廊里，望着窗外枯黄的梧桐叶，耳边似乎响起了远方传来的蝉鸣，八年前的那个秋天，也是在这样的季节里，我从乡村小学教室里背着书包,第一次离家去城S求学。
记得那天早上，母亲站在门口，手里握着一条红色的围巾，围巾上还残留着前一天洗衣时用的浓墨水的痕迹。"小心冷。"她轻声说，父亲在一旁收拾行李，脸上还挂着昨夜酿酒时喝得醉醺醺的神情，我转身就要上学,背影在晨雾中渐渐模糊。
窗外的梧桐叶又飘落一片，我下意识地用手帕拂去眼角，城S的秋天总是带着刺骨的凉意，而那些遥远的乡村日子，仿佛就藏在这片枯叶和晨雾之中，记忆中，村里的女孩子们总爱在秋天采摘梧桐叶，扎成花环，每当被问及名字，总是"小叶"，我常常想,这个名字里是否也带着一丝我对故乡的眷恋。
医院的走廊延伸得很长，我听见自己的脚步声在空旷的空间里回荡，那些年来积攒的城S记忆，像一堵厚重的墙，阻隔着我与故乡的距离，有时深夜，我会在宿舍的日记本上写下乡村的点滴：院子里的老槐树，秋千场上的欢笑，祖母织毛衣时的沙沙声，这些文字,是否也成了我心底的一道分隔线？
暮色渐浓，护士站的灯光亮起，我站在走廊尽头，看着窗外最后一片落叶缓缓飘落，原来，乡愁并不是一种病，而是一种无形的力量，像一根细细的线，将城S与乡村紧紧相连，那些被遗落在记忆深处的乡村记忆，在城S生活的日复一日中悄然生长，直到某一天，轻轻地,乡愁的种子开始发芽。
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